Journal intime 8

Gorges

Je t’envoie toutes ces images
Je serai ton roi mage
J’ai pris mon bâton de pèlerin
Mon vieux sac une galette de pain
De l’eau plate à défaut de vin
Pour éparpiller tous mes chagrins
À la croisée des grands chemins
Sous le ciel grisonnant du matin
Je fuis les aléas du destin
Les feuilles jaunies s’amoncellent
Au fond de l’escarcelle pèle-mêle
Je brave la colère du ciel
Boudé ce matin par le soleil
Aux couleurs de feu écarlate
Un arbre surgit à ma droite
Il m’offre la magie des primeurs
De ses fruits gorgés de lumière
Un vent venu de nulle part ailleurs

Charef
Février 2008